A los sueños que me escriben desmenuzan la pequeña orilla. Ahora solos contemplamos silenciosos el mar. Entraron en la oscura gruta donde muere uno y nace una sutil inapreciable conjunción.  Rampante y rugiente el barco se aleja de las luces de Barcelona sobre un fondo oscuro. Aletea este bañando sus plumas de espaldas a su verdadera cara de proa a popa, atiza un viento helado y el sueño se desliza tras de mi abarcando y engatusando un suave instante a todas las personas en aquel valor. Rugiente y crepitante de madera se descubre un suave vaivén huérfano y desposeído, posiblemente largo y posiblemente olvidado. Entristecido pensé en la gente tras las luces y aletargado en una vida mas allá del mar. En plenos paisajes de frió ignorado besando el atardecer como se deja al caer. En blancos senos llenos de gracia y brillantes alejándose sobre la noche y oscuridad, rumiando a las olas desafiantes ante el basto mar vacío. Y una rampante embarcación tras pequeño desliz de horizonte que juega con tizas de colores.

Saudadez

El robot cocinero la incomodaba. No solo porque deshumanizaba la básica tarea que es cocinar, sino porque le transmitía una sensación hostil que no terminaba de poder explicar. En esos fríos ojos verdes —si es que podían llamarse ojos— no encontraba el menor atisbo de interés en lo que estaba haciendo, ni en lo que podría estar haciendo y no hacía. Nada. Completamente ajeno a él y a todo lo que no fuera cocinar. Verónica se preguntaba si había sido un cambio a mejor añadir una subrutina de cocina en su androide personal. Al menos, hacía una tarta de queso riquísima.

Paseo por una verbena (2015)

El bullicio de jóvenes alterados, confusos y sugestionados le contenía de manera obscena dentro de la aglomeración. Una hectárea de pura materia orgánica joven y embriagada por el alcohol (así se mantienen paralelos la indignación social y la organización). Una verdadera horda de maromos con gafas de sol bajo una noche enferma de contaminación lumínica y chorbas encasilladas voluntariamente en un tribal festival al desprecio y  a la búsqueda de la triste felicidad que las tabaqueras prometen. El self-disgusted chaval andaba sin rumbo botella en mano observando el panorama. Conversaciones difuminadas e inconcretas, obsesión, posesión sexual, de vez en cuando alguna chiquilla más joven que su tanga increpaba su falsa seguridad manteniendo la mirada con todo adulto que se topase, la abundancia de policía ejerciendo su oficio mirando con pasividad y sobriedad la explanada en busca de algún conflicto sobre el cual imponer su autoridad culpando al alcohol en su capada opinión propia. (No se plantea que los aristócratas que escriben sus leyes son los mismos que venden las botellas en 3x2 en estas ocasiones) y de vez en cuando alguna persona sombría encogida mirando al suelo luchando contra su nivel de alcohol en sangre, náuseas y posible vergüenza o arrepentimiento. La conclusión es inequívoca: Este tipo de celebraciones está enfocado tanto a nivel comercial como recreativo hacia el consumo de drogas legales (y a nivel clandestino también ilegales) No hay salida aparente de la decadente escenografía más que dejarte atrapar por lo extravagante de la situación y dejar que la carga ambiental disminuya según el crítico juicio se va acomodando a medida que la botella va terminando su vida útil. Una vez asimilada la situación empieza la búsqueda de la predilecta del joven entre la indiferente continuidad de pasión y euforia apilada sobre la arena. Su recuerdo complementaba el efecto de la bebida obcecándole en una insana obsesión por encontrarla y romper las barreras comunicativas que edificaron sus defectos de una patada y abordar su mundo interior con la más detonadora violencia posible. Llega al punto de ignorar a otros conocidos suficientemente interesantes para establecer una efímera y estúpida conversación mientras pasa la noche, pero ya ha vuelto a caer en un estado de dependencia emocional y casi física de su figura. Según la localiza bailando angelicalmente rodeada de supuestos colegas, según avanza aminorando la marcha hacia ella con los ojos clavas, las miradas se cruzan por un tímido instante no carente de simbolismo pero no interpretable para el contexto psicológico del chaval. Sus ganas de soledad se incrementas según la duda y la inseguridad manchan su pecho. “¿Qué pensará viéndome alejarme tristemente entre este grotesco escenario? ¿Acaso se habrá percatado?”

Higher Education

A veces escribir es el único consuelo que le queda a uno. A veces, encontramos refugio en hobbies, en la música, el cine... En el momento en el que encontramos refugio en otras personas, estamos condenados. Porque te fallará. Y no porque sea egoísta. Sino porque pondremos demasiadas esperanzas en ellas. Creeremos que solucionará nuestros problemas, cuando probablemente no pueda solucionar los suyos primero. Y es que no se trata de depender de nadie más allá que de nosotros mismos.

La ceniza de este cigarro se apaga. Mi voluntad, no.

Lejanía

Hacía meses que no se veían. Daba igual si eran días o años, la sensación siempre era la misma. Un frío conocido, una preocupación que quemaba. ¿Habrá cambiado algo? Se martirizaba pensando hasta que punto se habían distanciado. ¿Estará aquí por otra persona? ¿Que piensa de mi? Pero aparte de una piel algo más cicatrizada por los cortes al afeitarse, unos pómulos algo más hinchados, unos pechos más maduros, todo seguía igual.

Para bien y para mal.